Он не страдал, он не ходил за нею.

Не объяснялся, кепку теребя...

Она сама, однажды, чуть робея

Ему сказала: "Я люблю тебя".

Его друзья томились в ожиданьи.

Худели от бессонницы и дум.

А вечером просили для свиданья

Его же новый, синенький костюм.

А тут сама в морозы прибегала.

На стул бросала шапку и пальто.

И он решил: ему такого мало.

И он решил, что это всё не то.

Ушёл, уехал, ждал особой встречи.

Других красивых провожал домой.

Ловя себя на том, что каждый вечер

Он, засыпая, думает о той.

Ей написал письмо на трёх страницах,

А через месяц получил назад.

Ну что с такой обидою сравнится,

Чем эта надпись "Выбыл адресат".

Вдруг стало всё бесцветным...

Не клеилась работа как на грех.

И виноват никто, как-будто, не был,

Но счастье стало трудным, как у всех. Эдуард Асадов